Autorretrato
Ésta es mi casa,
éste es mi puerto.
En este momento
cae la tarde
en partes.
Entretanto no hay calor:
llueve en el aire
un olor a humedad.
Adentro son las cinco
y llega el viento.
El café se seca por olvido
y hay un abrigo que
cuelga.
Ésta es mi espalda,
éste es mi cuerpo.
En este momento
cae la gana
en el centro.
Entretanto no hay estancia:
el suelo se ha cubierto
de escarcha.
Adentro cae el rocío
y se fragmenta.
El alma se seca por olvido
y hay un rostro que
cuelga.
éste es mi puerto.
En este momento
cae la tarde
en partes.
Entretanto no hay calor:
llueve en el aire
un olor a humedad.
Adentro son las cinco
y llega el viento.
El café se seca por olvido
y hay un abrigo que
cuelga.
Ésta es mi espalda,
éste es mi cuerpo.
En este momento
cae la gana
en el centro.
Entretanto no hay estancia:
el suelo se ha cubierto
de escarcha.
Adentro cae el rocío
y se fragmenta.
El alma se seca por olvido
y hay un rostro que
cuelga.
1 Comments:
qué es esta belleza de texto olvidado y que cuelga. Me gusta la circularidad.
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